Bailan las llamas de mis bosques tribales,
mi cultura aérea de leyendas se quema
Y yo lluevo un llanto de ancestros
las tripas no existen
en mi cuerpo raíz,
de árbol del viento
quiero ser tronco y anillos y hojas silbando
quiero ser cualquier cosa menos el pusilánime que llora,
que se zambulle en sus abismos nocturnos
que se suicida todas las mañanas
con el cepillo de dientes
y el calzoncillo sucio
frente al espejo
empañado
sucesor de militantes del desaprender a volar
me ato
me alambro
y no me dejo ir
quiero correr cerro abajo
hasta tropezar
y caer
romperme la cabeza,
meter las manos en la sangre
que se vierte incontenible
y nadar en la corriente
que nace y derrama
y dormirme
abrazado
recordado
estaciones de seca
estaciones de flor y de fruta
estaciones de llanto
sábado, 7 de noviembre de 2009
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